TIEMPO FRACTAL (12-02-2006-17-05-2020)

POEMA "I WAS MADE ERECT AND LONE"


Me hicieron erguido y solo
y tengo conmigo la firmeza
Todavía mi visión será clara
Todavía mi vida no será deprimente
Todo está cercano al centro.
Donde estoy, está mi trono
Tanto si los tiempos se sientan aparte,
como si los tiempos me dan la entrada,
Tomo la savia y dejo el corazón

DIARIO 10 DE FEBRERO DE 1852

Si algunos piensa que me vanaglorio, que me coloco por encima de los demás y cacareo sobre su bajo estado, les diré que podría contarles una historia lamentable respecto de mí mismo tanto como de ellos, si mis fuerzas me lo permitieran; podría animarles con una lista suficiente de fracasos y podría discurrir tan humilde como las acequias; podría enumerar una lista ordenada de pecados como la que siempre alcanzó las fosas nasales del cielo; que pienso peor de mí que lo que ellos puedan pensar, estando más familiarizado con la persona. Pongo la mejor cara sobre este asunto. Les diría este secreto, si no se lo contaran a nadie más.

(PRIMERA VEZ AQUÍ EL 12 DE FEBRERO DE 2006 Y PRIMERA ENTRADA DEL BLOG THOREAU PRINCIPALMENTE)

TIEMPO LINEAL: 14 AÑOS, 3 MESES Y 5 DÍAS

TIEMPO SOCIAL: EL DE LOS OBSERVADORES/SEGUIDORES DEL BLOG, PÁGINAS DESCARGADAS. INTERACCIONES, ETC

TIEMPO TERMODINÁMICO: "EN PROMEDIO EL CUERPO SE RENUEVA ENTERO CADA 15 ?AÑOS" (OMITIDA FUENTE) (INVESTIGACIÓN DE JONAS FRISÉN, KAROLINSKA INSTITUTET)

"WE HAVE DEVELOPED A METHOD TO STUDY CELL TURNOVER BY ANALIZING THE INTEGRATION OF 14C DERIVED FROM NUCLEAR BOM TESTS IN DNA, AND USE THIS TO ASSESS CELL RENEWAL IN HUMANS"

LOS OSTEOBLASTOS SE RECAMBIAN CADA TRES MESES.LA ACTIVIDAD DE ESTAS CÉLULAS DA LUGAR A QUE UN 10% DEL TEJIDO ÓSEO SE RENUEVE CADA AÑO. Y LA TOTALIDAD EN 10 AÑOS.TAMBIÉN LO DURO NECESITA RECAMBIARSE

(JONAS FRISÉN)

TIEMPO RELATIVISTA: "MI VIDA ENTRE ESTOS DOS INSTANTES NO ES MENOR QUE EL RESTO" (ALAN LIGHTMAN: LOS SUEÑOS DE EINSTEIN")

TIEMPO FRACTAL: UN TIEMPO QUE CONTIENE A LA VEZ LA DURACIÓN Y EL INSTANTE. EXISTEN  DIFERENTES DENSIDADES DE TIEMPO FRACTAL

JOËL DE ROSNAY

Cada burbuja temporal creada por un sistema complejo (organismo vivo, sociedad o cibionte) constituye en mi opinión, una burbuja temporal fractal. Es el reflejo de lo macro y de lo micro. Como toda estructura fractal , contiene en germen la estructura de conjunto. El tiempo simbionómico no sería pues lineal, sino fractal. Cada burbuja temporal creada por un sistema complejo expresa densidades diferentes del tiempo. Estos tiempos coexisten, pues su evolución es medida por el mismo tiempo universal.De este modo, la cibernauta de Internet es contemporánea de la campesina peruana, el golden boy de Wall Street del pescador de la Polinesia, el periodista de televisión del gran chamán de una tribu africana.Pero cada uno de ellos vive y evoluciona en una burbuja temporal fractal de densidad diferente.

(...)

La competencia temporal entre burbujas de densidades diferentes lleva a la eliminación de aquellas cuya densidad es menor (...) las densidades de los flujos de tiempo se excluyen mutuamente, como dos personas que tratan de intercambiar objetos-una de las cuales se encuentra a bordo de un TAV y la otra circula en bicicleta.Y, sin embargo, este intercambio es indispensables si queremos evitar los procesos irreversibles de la exclusión competitiva entre comunidades, pueblos y naciones.

(Joël de Rosnay: El hombre simbiótico. Cátedra 1996)

(JOËL DE ROSNAY)

¿De dónde proviene lo fractal?:

(...)

"de la profundidad del instante por venir, de la calidad de las decisiones que tomaremos, de la maravilla de existir" 

("El territorio interior", Ives Bonnefoy)

And within me is the bone

Still my vision will be clear

Still my life will not be drear

To the center all is near

The bone turning new within a clear vision forward...

MEMORIA RESPIRATORIA (IX) (YVES BONNEFOY) : LA HORA PRESENTE

(Fotografía de Joumana Haddad CCBY)

Releído en la hora presente todos los textos aquí recogidos del autor de Tours:

"HORA PRESENTE, NO RENUNCIES,
RECOBRA TUS PALABRAS DE LAS MANOS ERRANTES DEL RELÁMPAGO,
ESCÚCHALAS HACER DE LA NADA LENGUAJE,
ARRIÉSGATE
INCLUSO EN LA CONFIANZA QUE NO ES PRUEBA DE NADA,
LÉGANOS NO MORIR DESESPERADOS"

(La larga cadena del ancla.La hora presente.Galaxia Gutemberg. Traducción de Enrique Moreno Castillo)

UNA VOZ

Amigo, todo eso,

Vivir, eso que enlaza

Ayer, nuestra ilusión,

Con mañana, nuestras sombras.

Todo eso, y que fue

Tan nuestro, pero que

Solo es hueco de manos

donde no queda agua.

¿Todo eso? y lo máximo,

Nuestra felicidad:

Vuelo torpe de abubilla

En la hondonada de las piedras.

Yves Bonnefoy

Las tablas curvas. Hiperión 2003

Traducción de Jesús Munárriz

(20 abril 2008)

Y si queda
Algo distinto a un viento, a un arrecife, a un mar,
Yo sé que tú serás, aun por la noche,
El ancla echada, los pasos titubeantes en la arena,
La leña recogida, y la chispa
Bajo las ramas mojadas, y en la inquieta
Espera de la llama insegura,
La primera palabra tras el largo silencio,
El primer fuego que prender al pie del mundo muerto.

“La premièr parole après le long silence,
Le premier feu à prendre au bas du monde mort”

Yves Bonnefoy ( de “Las tablas curvas”. Hiperion, traducción de Jesús Munárriz)

(Primera vez aquí el 9-02-2014)

La sociedad sucumbirá si la poesía se extingue

Yves Bonnefoy

(15 mayo 2014)

Cómo lograr que hacerse viejo sea renacer,

Para que la casa se abra, desde el interior,

Para que no sea la muerte quien eche afuera

Al que pedía un lugar de nacimiento?

Yves Bonnefoy (Tours, Indre y Loira, 24 de junio de 1923-París,1 de julio de 2016)

(Las tablas curvas, La casa natal, fragmento. Traducción Jesús Munárriz. Primera vez aquí el 8 de junio de 2014)

Igual que en la elocuencia de las épocas
En que se colocaban en vísperas de fiesta
En lo alto de las columnas de los salones
Guirnaldas de hojas y frutos.

Yves Bonnefoy

(18 octubre 2014)

Y estos teólogos saben pues

que dios se acerca a ellos,

día y noche; que se desliza en sus pupilas

cuando abren los ojos, se convencen

de que ambiciona sus recuerdos,

su alegría,

que quiere despojarlos incluso de su muerte.

Y todo su pensar, toda su vida,

consiste en rechazarlo, en decir no

a las manos inmensas.

"Aléjate, le gritan,

aléjate en lo árboles,

aléjate en el soplo del viento que va errante,

aléjate en el azul y en el ocre rojizo,

aléjate en el sabor de los frutos,

aléjate

incluso en el cordero trémulo del sacrificio”

(El aún ciego, Yves Bonnefoy, traducción de Jesús Munárriz)

(8 febrero 2015)

 "El árbol de la calle Descartes":

Caminante,

mira este gran árbol y mira a través de él,

eso puede bastar.

Pues hasta roto y sucio, el árbol de las calles

es toda la naturaleza, todo el cielo,

el pájaro en él se posa, el viento se agita, el sol

dice allí la misma esperanza, a pesar de la muerte.

Filósofo,

ya que tienes la suerte de tener el árbol en tu calle,

tus pensamientos serán menos arduos, tus ojos más libres,

tus manos más deseosas de menos noche.

Yves Bonnefoy (traducción de Enrique Moreno Castillo)

Encontrado también la versión inglesa y francesa del poema "La luz, cambiada", del mismo autor:

Ya no nos vemos uno a otro en la misma luz,

Ya no tenemos los mismos ojos, las mismas manos.

El árbol está más cercano, y el sonido del agua más vivaz,

Nuestros pasos son más profundos, entre los muertos.

Dios, quienes no somos, pon tu mano sobre nuestro hombro,

Arroja sobre nuestro cuerpo el peso de tu retorno,

Termina mezclando nuestras almas con estas estrellas

Estos bosques, estos gritos de pájaro, estas sombras y estos días.

Renuncia a ti en nosotros como la fruta se desprende,

Haznos desaparecer en ti .Revélanos

El significado misterioso en lo que es meramente simple

Y habría caído sin fuego en palabras sin amor.

Yves Bonnefoy 

(traducción Guillermo Ruiz)

(11 de marzo de 2018)

"Una definición del lenguaje: un aquí que respira y expira la lejanía, medusa con las dimensiones de un mar  que sería el mundo.

(...) 

Y cuando de pronto el allá nos falta porque aquí hay nieve, la nieve súbita y total, con un viento que agita la luz, he aquí que por fin el horizonte está con nosotros, lo tocamos lo atravesamos a ciegas una y otra vez, bebemos su aire fresco, es la dicha de la nieve.

Horizonte, una palabra que sin embargo no me gusta, quisiera otra. Una palabra que desde su reborde escarpado, tendería la mano a nuestro discurso para que pueda trepar hasta ella, en lo invisible.Una palabra que favorecería entre nosotros al pintor del paisaje, asegurándole el futuro que necesita la tierra y que ella espera, la tierra que morirá acaso cuando la vea romperse un día, como una copa que ha rodado a su lado"

(Observaciones sobre el horizonte, Yves Bonnefoy. Traducción Enrique Moreno Castillo)

(7 de abril 2018)

¿Quién hubiera pensado , en tiempos,

Amiga mía,

Cuando el pastor hacía avanzar  a sus animales bajo el cielo,

Y lavaba, cuando ya era de noche,

La ubre hinchada de la oveja temblorosa,

Que un día tendríamos vergüenza de las palabras?

Que nombrando las cosas que existen

Pudiera uno sentirse culpable,

Incluso que por decir, mira,

Niño,

Pudiera uno creerse culpable,

Y es verdad que la nieve cae y cubre la nieve,

Que el relámpago merodea por entre nuestras sombras en la

Blancura de la nieve,

Y que por todas partes se grita y se mata.

Pero, amiga mía,

Intentemos amar el nombrar todavía esta mañana.

Vayamos

Por esos bosques cuyas ramas la noche ha llenado de escarcha,

Y mira, el agua fluye en el arroyo, con un leve rumor,

Y sin embargo, todavía ayer, tú la veías

Prisionera del frío, completamente inmóvil.

(El desorden, fragmento. Yves Bonnefoy (La larga cadena del ancla (2008), traducción de Enrique Moreno Castillo)

(1 de julio 2018)

DON QUIJOTE CONFINADO, FRAY LUIS LIBERADO

Leído el "Don Quijote Confinado" de Manuel Vilas en el periódico ("EL PAÍS, 5-05-2020):

"La literatura no funciona en mi cabeza en estos momentos porque la vida ha dejado de existir (...) no se ha movido un ápice la teoría aristotélica que afirma que la literatura es una imitación de la vida (...) Y así con todos los libros que iba leyendo.Los leía y luego los reintegraba a la vida.Pero ahora no hay vida a quien retornar y rendir la literatura.

(...) seguimos leyendo porque pensamos que la covid-19 acabará (...) Si no llegara la vacuna, si esto no terminara nunca, la literatura se desmoronaría.

Tendríamos que preguntarle a Aristóteles qué puede hacer la literatura cuando no hay vida a la que imitar.El deber de un escritor hoy es recordar que hemos perdido la libertad.

Al menos, he hecho un descubrimiento, es mejor leer el Quijote empezando por la segunda parte, y después leer la primera (...) para convertir la vida en arte. Don Quijote es el gran lector de libros y los leyó para embellecer la vida"

Así es, sin duda.

No sé exactamente por qué después yo he intentado torpemente recordar estos versos de Fray Luis de León, que pasó cinco años en "la soledad absoluta de una celda, sin "comunicación de cárceles" (...) sin visitas, sin sacramentos incluso, sin poder hablar a solas ni con su abogado, sin poder escribir nada que no controlen los inquisidores, que le dan tasados y numerados los pliegos de papel" 

(Eduardo García de Enterría: "Fray Luis ante los Inquisidores", comentario al libro "Proceso Inquisitorial de Fray Luis de León", editado por el profesor Ángel Alcalá):

Vivir quiero conmigo, 
gozar quiero del bien que debo al cielo, 
a solas, sin testigo, 
libre de amor, de celo, 
de odio, de esperanzas, de recelo. 

Del monte en la ladera, 
por mi mano plantado tengo un huerto, 
que con la primavera 
de bella flor cubierto 
ya muestra en esperanza el fruto cierto. 

Nuestro autor escribe su oda a la salida de la cárcel:

Aquí la envidia y mentira
me tuvieron encerrado.
Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,

y con pobre mesa y casa
en el campo deleitoso
con sólo Dios se compasa
y a solas su vida pasa
ni envidiado ni envidioso.

No se trata de ningún ejercicio literario, sino de la reafirmación de la vida preservada y liberada con el propio y arduo esfuerzo.

Por eso, seguramente, Cervantes escribió en la Galatea:

Quisiera rematar mi dulce canto
en tal sazón, pastores, con loaros
un ingenio que al mundo pone espanto
y que pudiera en éxtasis robaros.
En él cifro y recojo todo cuanto
he mostrado hasta aquí y he de mostraros:
fray Luis de León es el que digo,
a quien yo reverencio, adoro y sigo.

(Cervantes, La Galatea, libro sexto, «Canto de Calíope»)

Y Lope de Vega:

¡Oh cuánto le debiste,
como en tus mismas obras encareces,
a la envidia cruel, por quien mereces
laureles inmortales!
Tu prosa y verso iguales
conservarán la gloria de tu nombre;

(...)

Si en esta edad vivieras,
fuerte León en su defensa fueras.

¿No se han forjado la vida y la literatura españolas en el destino cruel, injusto, vencido y redimido de Fray Luis de León y tantos otros?

Fray Luis (y Aristóteles y Cervantes) solo señalan y recuerdan lo que una vez fue, y nunca está garantizado sin conflicto:

ni cura si encarama 
la lengua lisonjera 
lo que condena la verdad sincera

¿Es posible no solo lamentar el confinamiento de Don Quijote sino "celebrar" la liberación de Fray Luis frente al cruel destino de hoy?

"SI NO SOY YO QUIÉN SERÉ": HENRY DAVID THOREAU (I)

Qué bosques de laurel traemos y las lágrimas de la humanidad para aquellos que permanecieron firmes contra la opinión de sus contemporáneos

(Emerson)

Emerson es demasiado grande para mí. Pertenece a la nobleza y usa su hábito y maneras; es atraído por Platón y no por Sócrates, me temo que porque la vida de este último y sus amigos era demasiado común. Yo soy un usuario de lo común (“I am a commoner”, Thoreau).

I.- VIDA Y ESCRITURA (Dhammapada (419,420): “(…) aquel cuya senda no es conocida de los hombres ni de los espíritus ni de los dioses está purificado de todas las imperfecciones”)

Hace tiempo leías a un autor contestar que de lo que había escrito no salvaría nada, a no ser que constara debajo la fecha en la que lo había hecho. Ello exige un testigo del autor en su tiempo. Otra posibilidad es anotar expresamente en cada escrito que constituye un “borrador” provisional sujeto a revisión permanente e inacabada. Pero aunque no conste dicha salvedad, la misma es indiscutible.

Para Thoreau la escritura siempre es una segunda anotación porque la vida está antes, es la anotación primera e insustituible. Cualquier escritura que ignore esta realidad nacerá muerta.

La vida y lo que vive (“yo”) tienen una razón propia e irreducible. No están aisladas ni son impenetrables, pero el dinamismo vital comienza con el de cualquier individuo en su medio natural y social.

Es esta la justificación de que Thoreau haya enfatizado tanto la necesidad de ser un “yo” (no hay otra individualidad esperando) como la necesidad de que el “yo” atienda a su primera anotación, la de la vida:

“I have always been regretting that I was not as wise as the day I was born.”

“Mi vida ha sido el poema que habría escrito pero no pude vivirlo y escribirlo a la vez”

“Mi vida ha sido el poema que habría escrito” porque es el primer poema escrito (en rigor el único primigenio):

"Cada uno es el constructor de un templo, llamado su cuerpo, a ese dios reza según un estilo exclusivo suyo y no puede abandonar la construcción cincelando mármol en su lugar. Todos nosotros somos escultores y pintores y nuestro material es nuestra propia carne y sangre y huesos"

Ningún templo se erige solo. Tampoco sin el pan y el destino previos:

“Debemos comer, todavía,

el pan que hemos despreciado,

debemos reunirlos haces que hemos quemado.

Debemos salir por la puerta del hombre pobre,

morir poco a poco,

no por un nuevo destino.

Entonces no hay camino,

por este lado, mi amigo,

todos los caminos

no tienen final.”

Toda o la mayor parte de la vida –y la obra- de Thoreau puede leerse bajo la clave héroe-antihéroe. En una sociedad postheroica el héroe solo puede ser un héroe común. La sociedad postheroica utiliza el velo del héroe, pero encubre y persigue la realidad del héroe común que no es siervo ni instrumento de ningún soberano del mundo.

Vivir exige valor y no es posible escribir con valor si la vida signopoiética carece de él.

El cobarde no puede escribir de la misma manera que no puede vivir:

Ø  “El cobarde nació un día demasiado tarde, porque nunca ha llegado a la altura del momento actual. Es el hijo más joven de la creación que ahora espera hasta que muera el mayor. No mora sobre la tierra como si tuviera un título de propiedad en su bolsillo-no como otra parte de la naturaleza- como un ocupante tan imperturbable como las piedras en el campo. Solo ha alquilado unos pocos acres de tiempo y espacio y piensa que cada accidente es el heraldo de la terminación de su arrendamiento. Es un no-propietario-un esclavo- en su economía moral nómada-no teniendo una morada fija. Cuando el peligro aparece sale fuera y se aferra a las pajas.”

Ø  Cualquiera que sea tu sexo o posición la vida es una batalla en la que tú estás para mostrar tu resolución y ser aflicción para el cobarde… la Desesperación y la posposición son Cobardía y derrota.

De lo único que no te puedes arrepentir es de no haber sido cobarde:

“El cobarde nunca canta,

No escucha ninguna armonía.

No tiene corazón, no tiene lengua,

Para entonar la noble rima.”

Por eso, también, el valor va acompañado de la música propia e indestructible:

MUSICA, MUSIC

“Lejos de esta atmósfera suena aquella música,

abriendo un hueco azul en las nubes grises,

el del sentido que preside mis años recientes

y roba su frescura al sol de mediodía.

Ah, he recorrido muchos caminos y perdido

el paso seguro, la entera vida alerta

que permaneció jovial para oír lo que entonces pareció

su eco, su propia armonía devuelta

sobre su oído. Ella habla de un espacio mejor,

lejos, muy lejos, de las montañas, bosques y nubes

que limitan mi trabajada y baja vida en el valle,

lejos de mi pecado, distante de mi desconfianza,

de cuando por primera vez mi saludable vida matutina

caminó ligeramente como sobre nubes, y todavía no,

mi mediodía cansado, y débilmente impulsado, había decaído

sobre la tierra mientras el día brillante pasaba.

Ultimamente temí que mi vida estuviera vacía, ahora

sé que aunque una frágil posesión

vale la pena recobrarla, si todavía su pobreza

mantiene un huésped tan destacado, y a través

de sus espacios vacíos allí aún suena

el eco de un sonido tan alto;

deberá ser ganada de nuevo y limpiada de faltas

para ser un camino en los aires celestiales;

Quizás el Dios que es dueño

Tenga piedad de este pobre arrendatario aquí

y consienta sus esfuerzos por mejorar

su propiedad y hacerla digna de revertir

de nuevo a El en algún último día.”

EUROPA Y JAN PATOCKA

THE SOUND OF PRAISE AND DISMAY (O)

O

Una vez hubo una obertura, una operación: de la cual obró el océano, y la ostra y el ostrero (“oystercatcher”), ópalo y coronado de ópalo el tanager (“tangara”).De la ornamentación vino el ornado cazamoscas (“flycatcher”) y la orlada paloma de la fruta. De la oliva de palma el oilbird (“guácharo”).O es por obra, las octavas de la curruca Orfea, el oratorio de los orioles. O por la ostentación del osprey (“águila pescadora”), el owl (“búho”) y su colección de óseos. En el ocre de Octubre los ojos de la arcada están poblados de naranja y oliva, oleander (“adelfa”) y oxlip (“prímula”). Ovalos de rocío sobre la oatgrass (“avena”). O por obsidiana, onyx, óxido, por oberturas como obeliscos invertidos. O por las os concéntricas de la cebolla, solamente observables cuando están cortadas, por el opio oreado de la amapola exprimida. O por nuestros órganos, por las os de la matriz, las dobles os de los ovarios inscritos en el plano del cuerpo para marcar el origen. O es la órbita que acuna el ojo. El ojo abre una O en el cielo, cuando las estrelladas hordas de hombres flotan como pompas de aire entre nosotros y el olvido. Una vez hubo un oarfish (“pez remo”), ojosdeópalo (“girella nigricans”, “chopa verde”)), olive flounders (“platijas de olivo”). Una vez los oxbows (“lagunas en U”) no fueron borrados por el nitrógeno. O por los mejillones ojeando en el horno del océano. O por el ozono que crece, el oxígeno que cae, por las algas que se sobremultiplican como un “omen” latino o un oráculo. O Tierra conducida al olvido y al ocaso. O que tiene el vacío dentro de sí. O que ha hecho huérfanas a nuestras manos.

(O, Claire Wahmanholm; traducción Guillermo Ruiz Zapatero)

Copyright © 2020 by Claire Wahmanholm. Originally published in Poem-a-Day on May 2, 2020 by the Academy of American Poets.

“Since becoming a parent, more and more of my time has been spent with children’s books. Their reliance on sonic play—rhyme, meter, alliteration, assonance—make many of them a delight to read. They were a way of re-entering the lushness of language in those early months when I was away from my own writing. When I did get back to the page, I kept thinking about alphabet books, especially those featuring animals. They say to children: look, the world is a vast kaleidoscope; look, its creatures are miraculous. But what if we were honest? If we said that koalas will vanish, and zebras, and orangutans, and that we—the authors of these books—are ensuring their vanishing? O is the sound of both praise and dismay. It’s the sound my mouth is always making.”

—Claire Wahmanholm

LA HUMILDAD TIENE LA PIEL MÁS DURA DE TODAS

La humildad tiene la piel más dura de todas

F. Nietzsche


Justicia se encargará de los artífices y testimonieros de mentiras

Que a los hombres les suceda cuanto quieren no es lo mejor

El modo de ser del hombre es su genio divino

Heráclito

AN EARLIER,MORE SACRED AND AURORAL HOUR

Pero toda novedad y primavera penden del corazón del hombre, y es éste quien elige las estaciones, las ardientes amistades, las canciones, los caminos, la esposa y la sepultura, y también las soledades, los naufragios y las derrotas.

(Alvaro Cunqueiro, Las mocedades de Ulises)

(This post is dedicated with sincere gratitude and admiration to Rick DeMont, whose paintings days -like this of the Tenaya Lake that I received but did not own - always contain an earlier, more sacred and auroral hour.)

"Only that day dawns to which we are awake"