Qué bosques de laurel traemos y las lágrimas de la humanidad
para aquellos que permanecieron firmes contra la opinión de sus contemporáneos
(Emerson)
Emerson es demasiado grande para mí. Pertenece a la nobleza y usa su
hábito y maneras; es atraído por Platón y no por Sócrates, me temo que porque
la vida de este último y sus amigos era demasiado común. Yo soy un usuario
de lo común (“I am a commoner”,
Thoreau).
I.- VIDA Y ESCRITURA
(Dhammapada (419,420): “(…) aquel cuya senda no es conocida de los
hombres ni de los espíritus ni de los dioses está purificado de todas las
imperfecciones”)
Hace tiempo leías a un
autor contestar que de lo que había escrito no salvaría nada, a no ser que
constara debajo la fecha en la que lo había hecho. Ello exige un testigo del autor
en su tiempo. Otra posibilidad es anotar expresamente en cada escrito que
constituye un “borrador” provisional sujeto a revisión permanente e inacabada. Pero
aunque no conste dicha salvedad, la misma es indiscutible.
Para Thoreau la
escritura siempre es una segunda anotación porque la vida está antes, es la
anotación primera e insustituible. Cualquier escritura que ignore esta realidad
nacerá muerta.
La vida y lo que vive
(“yo”) tienen una razón propia e irreducible. No están aisladas ni son
impenetrables, pero el dinamismo vital comienza con el de cualquier individuo
en su medio natural y social.
Es esta la
justificación de que Thoreau haya enfatizado tanto la necesidad de ser un “yo”
(no hay otra individualidad esperando) como la necesidad de que el “yo” atienda
a su primera anotación, la de la vida:
“I have always been regretting that I was not
as wise as the day I was born.”
“Mi vida ha sido el poema que habría escrito pero no
pude vivirlo y escribirlo a la vez”
“Mi
vida ha sido el poema que habría escrito” porque es el primer poema escrito (en
rigor el único primigenio):
"Cada uno es el constructor de un templo, llamado
su cuerpo, a ese dios reza según un estilo exclusivo suyo y no puede abandonar
la construcción cincelando mármol en su lugar. Todos nosotros somos escultores
y pintores y nuestro material es nuestra propia carne y sangre y huesos"
Ningún templo se erige solo. Tampoco
sin el pan y el destino previos:
“Debemos comer,
todavía,
el pan que hemos
despreciado,
debemos reunirlos
haces que hemos quemado.
Debemos salir por la
puerta del hombre pobre,
morir poco a poco,
no por un nuevo
destino.
Entonces no hay
camino,
por este lado, mi
amigo,
todos los caminos
no tienen final.”
Toda o la mayor parte
de la vida –y la obra- de Thoreau puede leerse bajo la clave héroe-antihéroe. En
una sociedad postheroica el héroe solo puede ser un héroe común. La sociedad
postheroica utiliza el velo del héroe, pero encubre y persigue la realidad del
héroe común que no es siervo ni instrumento de ningún soberano del mundo.
Vivir exige valor y no
es posible escribir con valor si la vida signopoiética carece de él.
El cobarde no puede
escribir de la misma manera que no puede vivir:
Ø “El cobarde
nació un día demasiado tarde, porque nunca ha llegado a la altura del momento
actual. Es el hijo más joven de la creación que ahora espera hasta que muera el
mayor. No mora sobre la tierra como si tuviera un título de propiedad en su
bolsillo-no como otra parte de la naturaleza- como un ocupante tan
imperturbable como las piedras en el campo. Solo ha alquilado unos pocos acres
de tiempo y espacio y piensa que cada accidente es el heraldo de la terminación
de su arrendamiento. Es un no-propietario-un esclavo- en su economía moral
nómada-no teniendo una morada fija. Cuando el peligro aparece sale fuera y se
aferra a las pajas.”
Ø Cualquiera que sea tu sexo o posición la vida es una
batalla en la que tú estás para mostrar tu resolución y ser aflicción para el
cobarde… la Desesperación y la posposición son Cobardía y derrota.
De
lo único que no te puedes arrepentir es de no haber sido cobarde:
“El
cobarde nunca canta,
No
escucha ninguna armonía.
No
tiene corazón, no tiene lengua,
Para
entonar la noble rima.”
Por eso, también, el valor va acompañado
de la música propia e indestructible:
MUSICA, MUSIC
“Lejos
de esta atmósfera suena aquella música,
abriendo
un hueco azul en las nubes grises,
el
del sentido que preside mis años recientes
y
roba su frescura al sol de mediodía.
Ah,
he recorrido muchos caminos y perdido
el
paso seguro, la entera vida alerta
que
permaneció jovial para oír lo que entonces pareció
su
eco, su propia armonía devuelta
sobre
su oído. Ella habla de un espacio mejor,
lejos,
muy lejos, de las montañas, bosques y nubes
que
limitan mi trabajada y baja vida en el valle,
lejos
de mi pecado, distante de mi desconfianza,
de
cuando por primera vez mi saludable vida matutina
caminó
ligeramente como sobre nubes, y todavía no,
mi
mediodía cansado, y débilmente impulsado, había decaído
sobre
la tierra mientras el día brillante pasaba.
Ultimamente
temí que mi vida estuviera vacía, ahora
sé
que aunque una frágil posesión
vale
la pena recobrarla, si todavía su pobreza
mantiene
un huésped tan destacado, y a través
de
sus espacios vacíos allí aún suena
el
eco de un sonido tan alto;
deberá
ser ganada de nuevo y limpiada de faltas
para
ser un camino en los aires celestiales;
Quizás
el Dios que es dueño
Tenga
piedad de este pobre arrendatario aquí
y
consienta sus esfuerzos por mejorar
su
propiedad y hacerla digna de revertir
de
nuevo a El en algún último día.”
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