NATALE 25-12-2020 + 3-09-2022 (DOS POEMAS)

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— Guillermo Ruiz Zapatero (@ruiz_zapatero) December 24, 2020

NATALE (25-12-2020) 

 EL "SEGUNDO POEMA" DE PATRICK KAVANAGH EN MEMORIA DE SU MADRE 

In Memory of My Mother (Died November 15.1945) 

Tendrás la puerta del camino abierta, y la puerta de entrada entornada 

la kettle hirviendo y una mesa dispuesta 

 en la ventana que mira a los sicomoros

- y tu corazón que ama dispuesto 

Para mí que vengo entre los álamos 

Tu conocerás mi respiración y mi caminar 

Y será una tarde de verano en estos caminos 

Solitarios con hojas de pensamiento 

Seremos enmudecidos con el pesar la de las cosas que crecen, 

El silencio del oscuro aire verde 

La vida demasiado rica- las acículas, acederas y cardos 

Todos respondiendo a la oración pródiga 

Sabrás que vengo aunque no te dije nada 

Porque fuiste una amante que podría decir 

Los pensamientos de un hombre-mis pensamientos- aunque yo los ocultara- 

Por ti conocí a la Mujer y no temí su encanto 

Patrick Kavanagh (Traducción Guillermo Ruiz (7-09-2022))

La vida es una deuda que no podemos saldar

Cuando W. Churchill dijo "Never was so much owed by so many to so few" no se refería solo a la batalla de Inglaterra. La humanidad es la deuda de la que todos procedemos

EL "PRIMER POEMA" DE PATRICK KAVANAGH EN MEMORIA DE SU MADRE

En Memoria de Mi Madre, In Memory of My Mother

No pienso en tí como si yacieras en la húmeda arcilla

De un cementerio de Monaghan. Te veo

Bajando un sendero, entre chopos,

En tu camino a la estación, o alegremente

Yendo a al segunda Misa en un Domingo de verano-

Nos encontramos y me dices:

“no te olvides de vigilar el ganado”-

Entre tus palabras más terrenales los ángeles deambulan.

Y pienso en ti caminando a lo largo de una tierra

de centeno verde en Junio.

Tan llena de calma, con vida tan rica-

Y veo cómo nos encontramos al final de una aldea

En un día de feria, por accidente, después

De que los tratos están todos hechos y podemos caminar

Juntos recorriendo las tiendas y los puestos y mercados,

Libres en las calles orientales del pensamiento.

Oh tú no yaces en la húmeda arcilla,

Porque ahora es tarde de cosecha y

Estamos apilando los almiares contra la luz de la luna

Y tú nos sonríes- para siempre.

Patrick Kavanagh

(Traducción Guillermo Ruiz)

Aquí por primera vez el 12 de Diciembre de 2008

 https://thoreaucastellano.blogspot.com/2015/04/disingenuous-nonsense-y-patatas.html

PATRICK KAVANAGH: EL ESCLAVO DE SÍ MISMO

THOREAU, PRINCIPALMENTE: MEMORIA RESPIRATORIA (X): PATRICK KAVANAGH: EL ESC...: ESCLAVO DE SÍ MISMO, SELF-SLAVED A mí mismo me arrojaré lejos Suficiente mi por el momento Pegajoso yo que cuelga Adherenc...

ESCLAVO DE SÍ MISMO, SELF-SLAVED

A mí mismo me arrojaré lejos

Suficiente mí por el momento

Pegajoso yo que cuelga

Adherencias en las alas.

Para amar y aventurar

Para ir en el gran tour

Uno debe ser libre

De su propia necesidad

Ver sobre ella

Un esplendor creado

Hecho por un individuo

De residuos de cosas

Con todas las varias

Hilarantes cualidades

De lo que

No hubo hasta ahora:

Una emoción de noviembre

Entendida por cualquiera,

Familiar, una costumbre antigua,

Hojas cayendo, una blanca helada

Que trae un sueño sanguíneo

Un nuevo comienzo con un tema viejo

Arrojar lejos la pereza,

Yo, llévate mi ira

Con sus virtuosas

Manchas satíricas

Ningún yo, ningún riesgo propio

La debilidad del prosista

Pero invencible

Por medio de lo batido

Tendré amor, tengo amor

Hecho de cualquier cosa,

Y una vida con una clara forma

Con alegría y encanto

Y capaz de recibir

Con gracia la gracia de vivir

Y  momentos prístinos también

Yo cuando liberado de ti

Prometeo me llama

Prometeo me llama: Hijo,

Ambos nos iremos juntos

En este tiempo delicioso

Patrick Kavanagh

(traducción Guillermo Ruiz, 23 mayo 2020)

MEMORIA RESPIRATORIA (X): PATRICK KAVANAGH: EL ESCLAVO DE SÍ MISMO

ESCLAVO DE SÍ MISMO, SELF-SLAVED

A mí mismo me arrojaré lejos

Suficiente mi por el momento

Pegajoso yo que cuelga

Adherencias en las alas.

Para amar y aventurar

Para ir en el gran tour

Uno debe ser libre

De su propia necesidad

Ver sobre ella

Un esplendor creado

Hecho por un individuo

De residuos de cosas

Con todas las varias

Hilarantes cualidades

De lo que

No hubo hasta ahora:

Una emoción de noviembre

Entendida por cualquiera,

Familiar, una costumbre antigua,

Hojas cayendo, una blanca helada

Que trae un sueño sanguíneo

Un nuevo comienzo con un tema viejo

Arrojar lejos la pereza,

Yo, llévate mi ira

Con sus virtuosas

Manchas satíricas

Ningún yo, ningún riesgo propio

La debilidad del prosista

Pero invencible

Por medio de lo batido

Tendré amor, tengo amor

Hecho de cualquier cosa,

Y una vida con una clara forma

Con alegría y encanto

Y capaz de recibir

Con gracia la gracia de vivir

Y  momentos prístinos también

Yo cuando liberado de ti

Prometeo me llama

Prometeo me llama: Hijo,

Ambos nos iremos juntos

En este tiempo delicioso

Patrick Kavanagh

(traducción Guillermo Ruiz, 23 mayo 2020)

ESTAR MUERTO

(TO BE DEAD)

Estar muerto es dejar de creer

en las obras maestras que comenzaremos mañana;

ser un exiliado es ser un cobarde,

saber que el crecimiento se ha parado,

que cualquier cosa hecha es el final;

corregir las pruebas una y otra vez,

reescribir viejos poemas una y otra vez,

mentirte acerca de tus logros:

diez libros impresos en las estanterías.

Aunque sabes que nadie te ama

por lo que has hecho,

sino por lo que podrías hacer.

Y tú quizás aceptas la religión con amargura,

a pesar de que te hacía reír en tu juventud,

Bueno, no es motivo de risa ahora,

pero no fue tu verdad propia.

(Primera vez aquí 17 de septiembre de 2006)

A UN CHICO

Chico, no vayas
a los lugares oscuros del alma
porque allí los lobos grises aúllan
los escuálidos lobos grises.

He estado abajo
entre los impíos que rasgan
la túnica blanca de la Belleza y la visten
con harapos de rezo.

Chico hay una luz en algún sitio
bajo una estrella.
Algunas veces será para ti
una ventana que mira
adentro, hacia Dios.

(Primera vez aquí el 31 de marzo de 2007)

En Memoria de Mi Madre, In Memory of My Mother

No pienso en ti como si yacieras en la húmeda arcilla

De un cementerio de Monaghan. Te veo

Bajando un sendero, entre chopos,

En tu camino a la estación, o alegremente

Yendo a al segunda Misa en un Domingo de verano-

Nos encontramos y me dices:

“no te olvides de vigilar el ganado”-

Entre tus palabras más terrenales los ángeles deambulan.

Y pienso en ti caminando a lo largo de una tierra

de centeno verde en Junio.

Tan llena de calma, con vida tan rica-

Y veo cómo nos encontramos al final de una aldea

En un día de feria, por accidente, después

De que los tratos están todos hechos y podemos caminar

Juntos recorriendo las tiendas y los puestos y mercados,

Libres en las calles orientales del pensamiento.

Oh tú no yaces en la húmeda arcilla,

Porque ahora es tarde de cosecha y

Estamos apilando los almiares contra la luz de la luna

Y tú nos sonríes- para siempre.

Patrick Kavanagh

(Traducción Guillermo Ruiz)

(Primera publicación en Standard, 7 de Diciembre de 1945.La madre del poeta, Bridget Kavanagh, murió repentinamente a los 73 años , el 10 de Noviembre de 1945. Aquí por primera vez el 12 de Diciembre de 2008)

Nacimiento, Birth

No abriremos una investigación sobre el pasado

La Palabra murió, el error sucedió, el pecado

Fue cometido, como la rueda gira

Y gira, exactamente como giró la última vez.

En las mañanas nos hicimos promesas cuando el aire

Fresco de la calle nos dio un sentimiento primaveral,

Es decir, cruel esperanza. Nuestras voluntades quisieron

Y multitud de años en el futuro dijeron, desea tu deseo.

Aun así, había algo del pasado muerto contaminando

El Mundo Nuevo que habíamos creado del agua y del espíritu

Y casa cosa pareció excluir el entusiasmo.

Cuando de la boca sagrada vino la gracia angélica

Y la voluntad que había luchado encontró un mérito nuevo

Y toda clase de cosas bellas aparecieron en aquel lugar.

Patrick Kavanagh

(Traducción Guillermo Ruiz)

Primera publicación en Studies (primavera de 1958)

Kavanagh dijo que había nacido o renacido como poeta en la rivera del Gran Canal de Dublín entre los puentes de Baggot Street y Leeson Street en Julio de 1955

(Primera vez aquí el 12 de diciembre de 2008)

No fui un literato.La poesía no es literatura: la poesía es el aliento de la vida jovial y el grito de los seres elementales: la literatura es un viento helado y fantasmal que sopla en la capilla oscura de la Muerte.

Me dí la vuelta en la puerta de la literatura y continué mi trabajo entre la poesía, las patatas y las botas viejas.

( The Green Fool, Penguin Classics, página 202)

TODO LO QUE ANOTAMOS (1992-2020)

En un libro tuyo hay la siguiente anotación:

"Madrid-París Julio 1992
El cuadro "fin de jornada" de la catedral de Rouen en el Museo Marmottan y el recuerdo de mi padre en St. Germain L'Auxerrois"

Y también esta anotación contenida en el propio libro y reproducida por ti en su primera página:

"Quien busca el tribunal lo encontrará únicamente dentro de sí; allí es donde se dicta sentencia.Allí es donde está el escenario, un escenario más enorme y temible que el cosmos al que están enfocados los telescopios.Lo que está revelándose de manera apocalíptica es que todas las infinitudes en el  tiempo y en el espacio son únicamente parábolas del propio abismo y del propio triunfo.Cada tribunal terrenal es, por el contrario, un lugar de tinieblas"

Ciertamente las anotaciones no provienen de ninguna desesperación

Elias Canetti escribió:

"TODO LO QUE ANOTAMOS CONTIENE TODAVÍA UN ÁPICE DE ESPERANZA, POR MUCHO QUE PROVENGA DE LA DESESPERACIÓN"

Esto aquí consignado previamente también:

El ruido del río

sonaba en mi oído.

El azul,

el verde

y el rojo del trigo

formaban un trino.

El río Milanos

cantaba en mis manos.

La lluvia caía,

las truchas saltaban,

el sol nos doraba.

Mi hijo pescaba,

su padre soñaba.

Gonzalo Ruiz Ruiz

Abril 1989

(Aquí 7 de enero de 2008)

Siempre presente, siempre concesivo:

El agua de los años lentos posa

Su soturna humedad desde el venero

De tu fluvial conato por lo vivo.

Estás. (En vano, azar en torno acosa).

Emilio Alarcos Llorach (Mester de poesía. Visor 2006)

(Aquí 1 de noviembre de 2008)

"Bendito sea Dios, porque inventó el silencio,

Y el chirrido de la chicharra,

Y el lagarto de fastuoso traje verde

Y la brasa hipnotizadora

(…)

Bendito sea Dios que inventó el agua,

El agua sobre todo.

(…)

Bendito sea Dios que inventó los prodigios

Que contaba mi padre

Perfumado de espliego y tomillo

(…)

Maldito sea Dios porque inventó a mi padre

Colgado de una rama de olivo

Poco después de recogerse la aceituna.

No puedo perdonárselo.

(…)

Bendito sea Dios que inventó la memoria

Y que inventó el silencio de este lugar aséptico,

Y las venas metálicas ocultas en las que el agua espera

Unas manos liberadoras que les devuelvan su canción

(…)

Mi padre descolgado del olivo

Pronuncia con mis labios las palabras totémicas,

Y se estremece este recinto sagrado.

“¡Coño, joder, carajo, a lavarse la cara, hostias!”

(…)

Y mi padre navega por las aguas,

Le provoco, gritándole desconsolado.

(…)

Ahogado, recuperado,

Navegante por los canales de oro,

Vivo ya para siempre

(Jose Hierro, “Oración en Columbia University”,de Cuaderno de Nueva York)

(Aquí el 14 de abril de 2012)

“Yo no soy virtuoso por mis buenas obras. Soy virtuoso por naturaleza. He heredado las buenas obras de mi padre. Paz a su alma.”

(Patrick Kavanagh: The Green Fool, páginas 199-200)

(Aquí el 27 de abril de 2013)

Y la luz de la catedral y del tribunal -de la otra cara- muestran la cadena del cumplimiento y la profecía en una anotación indeleble que está siempre escrita con la sangre de la vida:

"Así es también como la hora de la muerte marca el punto en el que la vida se convierte en profecía.La luz de la otra cara, la luz que procede del cumplimiento, da sentido a la vida.Ahora refulge lo que en ella era más hondo que la causa y el efecto"