Todo lo que hemos experimentado está ido con nosotros, y allí yace.Es la compañía que guaradamos.Un día, en la salud o en la enfermedad, volverá y será recordado.Ni el cuerpo ni el alma olvidan nada.El brote siempre recuerda el viento que lo agitó y la piedra el golpe que recibió.Pregunta al viejo árbol y a la tierra.
Mi Diario es aquella parte de mí que en otro caso se desbordaría y perdería, destellos del campo en acción que cosecho.No debo vivir para él, sino en él y para los dioses..Como si no se guardara cerrado en mi mesa, sino tan público como cualquier hoja en la naturaleza.Es un papiro en la orilla del río, es un pergamino en las praderas y un códice sobre las montañas.
Es siempre un garabato de la ocasión y conmemora algún accidente-tan grande como un temblor de tierra o un eclipse.La tierra alta y la baja, el bosque y el campo han sido saqueados.
Mi Diario es aquella parte de mí que en otro caso se desbordaría y perdería, destellos del campo en acción que cosecho.No debo vivir para él, sino en él y para los dioses..Como si no se guardara cerrado en mi mesa, sino tan público como cualquier hoja en la naturaleza.Es un papiro en la orilla del río, es un pergamino en las praderas y un códice sobre las montañas.
Es siempre un garabato de la ocasión y conmemora algún accidente-tan grande como un temblor de tierra o un eclipse.La tierra alta y la baja, el bosque y el campo han sido saqueados.
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